Cuestionario.

¿Qué somos?
la rosa mosquetea
pregunta a las luces de un poste
que nos ve pasar cobijados
en las llamaradas de la noche.
Somos acaso
la luna débil, el presente
con partículas de piano;
en vientre enmudecido
recostado en tierra
que contiene algo?
al pasar
una pasa por el ojo
de una aguja
y la calvicie de un rabino,
la cera de mi cuerpo
se despojo de olor
y de pecaminosas palabras.
Al sentir el viento abierto
entre mis ojos
no te encuentro.
Hoy,
me vaciaste de palabras
y encontraste en mi ombligo
migajas de panecillos amargos
y hojarascas con miel,
que te vino la locura
de que
no te quiero?
si me cuestionara
mi huída
entre hojas amarillas
y silentes pasos
por ramas otoñales,
seguirías pensando
que te tengo,
pero te olvido?.
Esta deformación amarilla,
el rotundo claro
en campo,
me hace torturar mis noches
y mis piernas al caminar
hasta tus brazos bordados
por indios y joyas
traslúcidas.
¿Qué quieres que tenga
un silencio o la llama
de una palabra?
¿no crees que te hablo
cuando duermo y que
este querer es sensato
y honesto como las flores al sol?